- Chefe?
- Juscelino? Desembucha.
- Encomenda chefe, encomenda.
- Você está brincando, não é? Já disse que não quero ser incomodado, virem-se sem mim.
- Não dá, chefe. Só o senhor pode analisar, não dá nem pra saber do que se trata, eu nunca vi um desses.
Com certeza e como sempre, a noite era fria, quase congelante, ingrata. O calor do verão paulistano não era capaz de tocar ou aquecer os espíritos solitários que vagavam nas ruas. Naquela hora inexistia farol que vencesse Carlos, o Chefe. Necessária era sua chegada para que pudesse avaliar a encomenda. No balanceio melancólico de seu carro, um único pensamento: já não suportava aquele negócio, a incerteza e crueldade que cercavam suas atividades, minaram o outrora sagaz e escorregadio Chefe. Não era mais o mesmo, o gosto pela dita “coisa” desaparecera.
- Cadê a porra do pacote?
- Logo ali, Chefe! – dizia Alexandre, informante do grupo, jovem, inexperiente, ingênuo.
Alguns passos e metros e maus agouros e má vontade depois...
- Cacete, que merda é essa?
- Pois é... a gente nem sabia o que fazer com isso. Só tem resto do que um dia foi inteiro, completo.
- Vocês nem deveriam ter me chamado, isso já é problema do Carrasco, ele que mexe com essas coisas.
Sérgio Carrasco era, obviamente, um homem impiedoso. Anos de prática retiraram-lhe o que se pode chamar de sensibilidade. O “trabalho” sugava, tragando-o para um abismo do qual não se tinha notícia de retorno. A sucção repetida de si mesmo deixou um vácuo, um vão que impossibilitava até mesmo suas palavras, não à toa era objetivo, econômico e seco.
- Precisamos da sua autorização pra fazer algo, o senhor tem anos de experiência, conhece o negócio como ninguém.
- Liguem para o Serjão, peça que traga um aparato pesado de “ferramentas” e pode chamar todos os incompetentes da área dele. Essa sujeira tem de desaparecer, nunca deixei rastros no meu trabalho.
Ordenado e feito. Em posse do que foi um dia encomenda, dirigiram-se para o instituto, o QG de operações daquele famigerado grupo da sociedade, por vezes mal interpretado, como diria Carlos. Esbravejava com fervor, com palavras duras: “Não fazemos nada demais. Culpa não tenho por ser o único com culhão suficiente para fazer o que outros têm “escrúpulos de fazer”, limpamos as ruas dessa cidade imunda, dos futuros vermes e ratos que corroerão toda uma sociedade. Deveriam agradecer nossos serviços.”
- Analisaram? Conseguiram identificar do que se trata?
- Sim, tudo devidamente identificado, origem, procedência e características levantadas, pronto para apreciação e avaliação.
- Preparem a encomenda para avaliação, repassem-me essas características e tomarei as devidas providências.
Meia noite. Após telefonemas mil interligando sonâmbulos-zumbis de uma cidade escrava da insônia, do insolente, do insolvente, óbvia se fazia a presunção de que boas notícias não viriam. Qualquer encontro que ousasse ocorrer seria, sem a menor sombra de dúvidas, fatídico.
- Dona Maria do Carmo?
- Sim, sou eu – respondeu com voz repleta de embargos, pesada.
- A senhora pode me acompanhar, por favor?
E embrenharam-se nas duras paredes de concreto ladrilhado, em semelhança livre com um verdadeiro corredor da morte, esperando por sua renovação com novos presidiários condenados à execução. Os passos gritavam à mente, torturavam Maria.
- E então? A senhora reconhece?
- Sim, é meu filho. Mas...como? – No presente momento, nada superava o choro contido daquela mãe, órfã de seu filho. O instituto, em seu silêncio colossal, mais uma vez era incomodado por prantos alheios.
- Enfim, aparentemente seu filho, um motoboy, estava correndo para entregar uma encomenda, muito imprudente de sua parte, e se descuidou. Um ônibus em alta velocidade, logo atrás dele, não conseguiu parar a tempo e...o resto é notável. O que pudemos recuperar foi isso.
- Mas como? Moço, pelo amor de Deus...
- Minha senhora, meus sentimentos. Agora, eu tenho de ir, perdão.
Carlos saiu, seu trabalho fora concluído, a “encomenda” reconhecida, nada poderia fazer. Do destino, ele era um meio, somente um meio de informação. Em anos de dedicação ao Instituto Médico, consagrara-se como anunciante da morte, porém nem todos consideravam o anunciante. Seu papel era divulgar o que Deus fazia e não estava presente para contar, revoltante.
- Alexandre, Serjão vamos tomar uma birita? Estou louco por um churrasquinho e uma cervejinha, comemorar o final de mais um expediente, não é, rapaziada?
