Dó dos que entendem a juventude como um poder inabalável, regente do mundo e da existência. Um dia ela vira as costas, sai (sem saber o sentido da expressão "à francesa"), deixar-te-á nu, em apuros, em plenos e expressivos custeios de artifícios plásticos (in)eficazes. Vi a sabedoria nas mais profundas rugas, calei-me em segundos, respeitando o que a futilidade chama de ultrapassado. Derrubei as comportas do orgulho, deixando a humildade umidificar, entranhar na terra seca da modernidade, espalhar as sementes das verdades inconvenientes da oxigenação de uma pele (e algumas coisas a mais, claro).
Ré, retorno, re-aprender, não se ater às certezas passageiras de uma inquietante e inexperiente mente (pois ela mente). Não há o que temer, a vergonha de voltar e reconhecer o erro não é maior do que desprezar o bom senso e insistir no engano. Olhe para trás, olhe para o passado...
MIstério! Já não sei como me chamo, pois quanto maior o tempo em regressão, maior o conhecimento do eu, porém, em mesma proporção, é o desconhecimento de si no presente. Quem sou? Quais veredas tortuosas me trouxeram? Por favor, puxe-me, afaste-me de minhas estruturas ancestrais, reposicionando-me no agora, porquanto as bases, os alicerces de minha edificação foram recuperadas. Manter-se no passado é burrice, em concreto firmado nada vinga, nada cresce, é morto, permitirá somente sobrecamadas de mais cimento, sufocando o antigo.
FArta-me-ei, permissão não tenho de viver por partes, a plenitude me (te, nos, vos) chama. Transbordar os rios perenes do saber, do sentir, da humanização do humano...redundância? Pleonasmo? Talvez, mas acho (tenho certeza) que não.
Sol, venha! Ilumina o futuro de desumanos litigantes, aquecer e esclarecer as gerações vindouras com fortes tendências gélidas, solitárias e egoístas. Nuvem algum há de te desobedecer, todavia, se fores muito rígido, deixei-as chorar, o choro sempre fará bem à alma, ao corpo, à terra e às plantas que estão para nascer.
Lá, somente por lá ficarão os males, pendências insolúveis. Lá fiquem as desilusões, os traumas de um corpo cansado por fartos impactos e maus tratos piorados e evidenciados por um carrasco: o tiquetaquear do relógio. Esse, de você, não terá piedade, levará tudo do que te resta, deixando os ossos, os brancos e vazios ossos.
SInfonia, sinfonia da vida, dos âmagos inquietos, debochados pelos destinos e seus fios incertos, cortantes, navegantes. A melodia perfeita será confeccionada sob medida pelas notas da vida, sem ensaios ou melhoramentos. Nem mesmo percebes tua música, tuas nuances, teus tons, mas, quem sabe um dia, na conclusão de tua obra, consiga apreciar e te reconhecer nas bilhões de melodias expostas nesta vida?
segunda-feira, 19 de dezembro de 2011
Coisa pequena, sem sentido mesmo...
Corpo, pequeno corpo, frágil. Em um invólucro tão sobrecarregado pelo peso de quase uma centena de verões, ainda se encontra a essência vívida da vida, uma noção que transcende a biológica, atinge, em partes, o inteligível, o mundo onírico das ideias perfeitas e plenas. Nas suas rugas, os sulcos inerentes aos tantos anos passados, pude sentir a sabedoria de poucos, a plenitude de ínfimos, é inacreditável ver a vivacidade nos quais vemos a morte!
sexta-feira, 19 de agosto de 2011
Meu cigarro
Dois, dois minutos. Acenda, acenda o cigarro, trague-o, sinta-o. Você tem isso, somente isso, para resolver a sua, a minha, as nossas vidas. A fumaça da qual está possuído, desenha no ar o desdém de seus sentimentos. Na elegância esguia de seus movimentos, ela não mente, simplesmente joga e espalha seus subterfúgios e minhas frustrações. Nas ausências frias, na plenitude do calor das noites, perdi-me, calei-me em meu lugar. As cinzas secas, esturricadas, descreveram-me em perfeição intangível. A dança aérea, suas curvas malditas e destruidoras, satisfizeram-me nos momentos de companhia, digamos, solitária. No balé contemporâneo de seu corpo, vi-me derretendo, desfazendo, sucumbindo aos charmes ilusórios de um amor falso. Trague, trague suas mentiras, livra-te de desculpas fadadas a um futuro incerto, impuro. Paradoxalmente, de toda a nicotina de nossas vidas, tornas-te o maior dos vícios, corroendo meu interior, meu fôlego, meus pulmões. Gritar tentei, porém, como sempre, sufocas-me com promessas fulas, chulas, derramando seu (pseudo)bom senso em ataques epilépticos de fúria, incapacidade. Entupa tuas vias respiratórias, mate-se em lentas hipocrisias escurecidas por seus alvéolos paralisados, notadamente desabilitados. No sorriso danificado por suas desgraças, peço-te: trague, trague seu filtro até queimar a boca, a boca malévola, marcada por dizeres vazios de horizontes puros e paradisíacos. Bitucas, sobra-lhe bitucas enferrujadas no ferro do fel. Meu bem, ausentar-me-ei, porque nos resta as cinzas, somente o cinza.
Recomendação: Ler ao som de Silence - Portishead
Recomendação: Ler ao som de Silence - Portishead
Meu dadaísmo
Pesado. Entre dias e noites hei de te desejar. Há um desacordo tácito de não reconhecimento e afastamento. As desavenças são constantes e revoltosas, furacões não mais me assustam. Destilando-me em novas essências, desencontro-me cada vez mais, perdendo-me em um labirinto manchado de guache. Guache, suave, livrar-me-ei de seus tons pasteis, essa prisão aguada de mágoa paira minha mente latente. Não, não chegue perto, meus passos são largos e indefinidos, deixar-me-ei perder nos becos fétidos da noite, nem maus lobos se importarão, o meu vermelho há muito encarnado se transformou. Ó rua, acolha-me em seus braços sujos de lama, pois, no útero do carinho mascarado, não posso mais me ater. Vislumbres de um futuro impiedoso me cortejam em sintonia perfeita, cercando-me com fábulas escancaradas de sucessos sortidos. Dada, dadaísmo, chuva negra de dor diluída em copos, canecas e garrafas de whisky barato, puríssimos anos de dor sobreposta, camadas e camadas e camadas de lodo amargo, nas entranhas e vísceras infectadas de amor onírico. Da brisa afável, retenho sonhos passíveis de irrisórias penas, jogos eternos de cicatrizes abertas e incuráveis, modelando princípios varridos pelo mundano, humano. Vielas estreitas, contaminadas de nicotina batizada revelam o clima, o clímax. Distante se mantenha, nada ofereço-te, senão meu dadaísmo.
sexta-feira, 15 de julho de 2011
Criança, mulher, mãe.
Ruas. Nas ruas lavadas de concreto e asfalto, em sintonia distante com os arranha- céus transeuntes em minha estada movimentada, sigo um caminho, meu caminho pavimentado de evasão psiquíca, em um descaso mortalmente sólido e inabalável, já não sinto minhas gotas falhas de emoção.
Com notas ritmadas e compassadas como pano de fundo, sigo, em monotonia invencível da agonia imposta pelo senhor dos grandes ciclos, o relógio, escravizando-me por ações desumanas de ponteiradas constantes em um âmago já abalado, abalado pelo vapor quente...do quê? Saber não posso mais, a abstração tolhe minhas percepções mais óbvias, acabando com...acabando com... Ao fundo desse plano revestido, pintado e decorado por insensibilidades descabidas, vejo, mas não enxergo. A mãe, aquela mãe com seu rebento, resignadamente sentada e recostada na calçada, esperando pelo senhor dos ciclos passar e levar consigo o que, em seu peito, não conseguia mais sentir: o desespero. Em sua maldita existência, a dor e o desespero não lhe pertenciam, havia trespassado seus toldos falsos e feito um ninho ilusório de paz gratuita. Seu olhar me fulminava, furtava minhas atenções e sonhos para os olhos profundos e intermináveis, tragando minha energia e alegria vital, desarmando meus planos oníricos de igualdade e felicidade barata vendida pelos televisores.
Em segundos, meu eu era a mulher, aquela mulher. Em mim, como por telepatia digna de ficções mais-do-que-científicas, reproduzi e refiz suas estradas e infindáveis possibilidades de rotas de destino, traduzindo a dor e o conformismo em legendas esbranquiçadas e de forte contorno, mantendo-me em movimento por simples inércia do movimento antes iniciado.
Abaixando o olhar, vejo, mas já não posso enxergar, ouvir, sentir ou apalpar. O rebento, a criança, a qual em latente inocência via e revia o tempo passar em milhares de passos e passadas falhadas pela vaidade crua dos dias úteis. A simples e mais pura liberdade e inocência alcançando minhas veias e artérias, derrotando cada chance de reanimação do meu corpo, do meu eu (ainda lírico?). A atração de meus olhos não permitia desvios, em monopólio direto, escravizador, aterrador. Sem reações plausíveis para os ataques sofridos, apartei, retirei, separei, tolhi o magnetismo implacável e segui, sem ver, enxergar, ouvir, sentir ou apalpar. Fui, arrastando-me por entre as calçadas imundas, olhar resignado pelo cansaço do desespero, inocentado de maliciosas pretensões frívolas, encarnando a pura inocência da incompreensão do mundo, afogado na fome da dúvida, a dúvida de querer saber...saber o porquê. Por quê?
Com notas ritmadas e compassadas como pano de fundo, sigo, em monotonia invencível da agonia imposta pelo senhor dos grandes ciclos, o relógio, escravizando-me por ações desumanas de ponteiradas constantes em um âmago já abalado, abalado pelo vapor quente...do quê? Saber não posso mais, a abstração tolhe minhas percepções mais óbvias, acabando com...acabando com... Ao fundo desse plano revestido, pintado e decorado por insensibilidades descabidas, vejo, mas não enxergo. A mãe, aquela mãe com seu rebento, resignadamente sentada e recostada na calçada, esperando pelo senhor dos ciclos passar e levar consigo o que, em seu peito, não conseguia mais sentir: o desespero. Em sua maldita existência, a dor e o desespero não lhe pertenciam, havia trespassado seus toldos falsos e feito um ninho ilusório de paz gratuita. Seu olhar me fulminava, furtava minhas atenções e sonhos para os olhos profundos e intermináveis, tragando minha energia e alegria vital, desarmando meus planos oníricos de igualdade e felicidade barata vendida pelos televisores.
Em segundos, meu eu era a mulher, aquela mulher. Em mim, como por telepatia digna de ficções mais-do-que-científicas, reproduzi e refiz suas estradas e infindáveis possibilidades de rotas de destino, traduzindo a dor e o conformismo em legendas esbranquiçadas e de forte contorno, mantendo-me em movimento por simples inércia do movimento antes iniciado.
Abaixando o olhar, vejo, mas já não posso enxergar, ouvir, sentir ou apalpar. O rebento, a criança, a qual em latente inocência via e revia o tempo passar em milhares de passos e passadas falhadas pela vaidade crua dos dias úteis. A simples e mais pura liberdade e inocência alcançando minhas veias e artérias, derrotando cada chance de reanimação do meu corpo, do meu eu (ainda lírico?). A atração de meus olhos não permitia desvios, em monopólio direto, escravizador, aterrador. Sem reações plausíveis para os ataques sofridos, apartei, retirei, separei, tolhi o magnetismo implacável e segui, sem ver, enxergar, ouvir, sentir ou apalpar. Fui, arrastando-me por entre as calçadas imundas, olhar resignado pelo cansaço do desespero, inocentado de maliciosas pretensões frívolas, encarnando a pura inocência da incompreensão do mundo, afogado na fome da dúvida, a dúvida de querer saber...saber o porquê. Por quê?
domingo, 26 de junho de 2011
Minha encomenda
- Chefe?
- Juscelino? Desembucha.
- Encomenda chefe, encomenda.
- Você está brincando, não é? Já disse que não quero ser incomodado, virem-se sem mim.
- Não dá, chefe. Só o senhor pode analisar, não dá nem pra saber do que se trata, eu nunca vi um desses.
Com certeza e como sempre, a noite era fria, quase congelante, ingrata. O calor do verão paulistano não era capaz de tocar ou aquecer os espíritos solitários que vagavam nas ruas. Naquela hora inexistia farol que vencesse Carlos, o Chefe. Necessária era sua chegada para que pudesse avaliar a encomenda. No balanceio melancólico de seu carro, um único pensamento: já não suportava aquele negócio, a incerteza e crueldade que cercavam suas atividades, minaram o outrora sagaz e escorregadio Chefe. Não era mais o mesmo, o gosto pela dita “coisa” desaparecera.
- Cadê a porra do pacote?
- Logo ali, Chefe! – dizia Alexandre, informante do grupo, jovem, inexperiente, ingênuo.
Alguns passos e metros e maus agouros e má vontade depois...
- Cacete, que merda é essa?
- Pois é... a gente nem sabia o que fazer com isso. Só tem resto do que um dia foi inteiro, completo.
- Vocês nem deveriam ter me chamado, isso já é problema do Carrasco, ele que mexe com essas coisas.
Sérgio Carrasco era, obviamente, um homem impiedoso. Anos de prática retiraram-lhe o que se pode chamar de sensibilidade. O “trabalho” sugava, tragando-o para um abismo do qual não se tinha notícia de retorno. A sucção repetida de si mesmo deixou um vácuo, um vão que impossibilitava até mesmo suas palavras, não à toa era objetivo, econômico e seco.
- Precisamos da sua autorização pra fazer algo, o senhor tem anos de experiência, conhece o negócio como ninguém.
- Liguem para o Serjão, peça que traga um aparato pesado de “ferramentas” e pode chamar todos os incompetentes da área dele. Essa sujeira tem de desaparecer, nunca deixei rastros no meu trabalho.
Ordenado e feito. Em posse do que foi um dia encomenda, dirigiram-se para o instituto, o QG de operações daquele famigerado grupo da sociedade, por vezes mal interpretado, como diria Carlos. Esbravejava com fervor, com palavras duras: “Não fazemos nada demais. Culpa não tenho por ser o único com culhão suficiente para fazer o que outros têm “escrúpulos de fazer”, limpamos as ruas dessa cidade imunda, dos futuros vermes e ratos que corroerão toda uma sociedade. Deveriam agradecer nossos serviços.”
- Analisaram? Conseguiram identificar do que se trata?
- Sim, tudo devidamente identificado, origem, procedência e características levantadas, pronto para apreciação e avaliação.
- Preparem a encomenda para avaliação, repassem-me essas características e tomarei as devidas providências.
Meia noite. Após telefonemas mil interligando sonâmbulos-zumbis de uma cidade escrava da insônia, do insolente, do insolvente, óbvia se fazia a presunção de que boas notícias não viriam. Qualquer encontro que ousasse ocorrer seria, sem a menor sombra de dúvidas, fatídico.
- Dona Maria do Carmo?
- Sim, sou eu – respondeu com voz repleta de embargos, pesada.
- A senhora pode me acompanhar, por favor?
E embrenharam-se nas duras paredes de concreto ladrilhado, em semelhança livre com um verdadeiro corredor da morte, esperando por sua renovação com novos presidiários condenados à execução. Os passos gritavam à mente, torturavam Maria.
- E então? A senhora reconhece?
- Sim, é meu filho. Mas...como? – No presente momento, nada superava o choro contido daquela mãe, órfã de seu filho. O instituto, em seu silêncio colossal, mais uma vez era incomodado por prantos alheios.
- Enfim, aparentemente seu filho, um motoboy, estava correndo para entregar uma encomenda, muito imprudente de sua parte, e se descuidou. Um ônibus em alta velocidade, logo atrás dele, não conseguiu parar a tempo e...o resto é notável. O que pudemos recuperar foi isso.
- Mas como? Moço, pelo amor de Deus...
- Minha senhora, meus sentimentos. Agora, eu tenho de ir, perdão.
Carlos saiu, seu trabalho fora concluído, a “encomenda” reconhecida, nada poderia fazer. Do destino, ele era um meio, somente um meio de informação. Em anos de dedicação ao Instituto Médico, consagrara-se como anunciante da morte, porém nem todos consideravam o anunciante. Seu papel era divulgar o que Deus fazia e não estava presente para contar, revoltante.
- Alexandre, Serjão vamos tomar uma birita? Estou louco por um churrasquinho e uma cervejinha, comemorar o final de mais um expediente, não é, rapaziada?
- Juscelino? Desembucha.
- Encomenda chefe, encomenda.
- Você está brincando, não é? Já disse que não quero ser incomodado, virem-se sem mim.
- Não dá, chefe. Só o senhor pode analisar, não dá nem pra saber do que se trata, eu nunca vi um desses.
Com certeza e como sempre, a noite era fria, quase congelante, ingrata. O calor do verão paulistano não era capaz de tocar ou aquecer os espíritos solitários que vagavam nas ruas. Naquela hora inexistia farol que vencesse Carlos, o Chefe. Necessária era sua chegada para que pudesse avaliar a encomenda. No balanceio melancólico de seu carro, um único pensamento: já não suportava aquele negócio, a incerteza e crueldade que cercavam suas atividades, minaram o outrora sagaz e escorregadio Chefe. Não era mais o mesmo, o gosto pela dita “coisa” desaparecera.
- Cadê a porra do pacote?
- Logo ali, Chefe! – dizia Alexandre, informante do grupo, jovem, inexperiente, ingênuo.
Alguns passos e metros e maus agouros e má vontade depois...
- Cacete, que merda é essa?
- Pois é... a gente nem sabia o que fazer com isso. Só tem resto do que um dia foi inteiro, completo.
- Vocês nem deveriam ter me chamado, isso já é problema do Carrasco, ele que mexe com essas coisas.
Sérgio Carrasco era, obviamente, um homem impiedoso. Anos de prática retiraram-lhe o que se pode chamar de sensibilidade. O “trabalho” sugava, tragando-o para um abismo do qual não se tinha notícia de retorno. A sucção repetida de si mesmo deixou um vácuo, um vão que impossibilitava até mesmo suas palavras, não à toa era objetivo, econômico e seco.
- Precisamos da sua autorização pra fazer algo, o senhor tem anos de experiência, conhece o negócio como ninguém.
- Liguem para o Serjão, peça que traga um aparato pesado de “ferramentas” e pode chamar todos os incompetentes da área dele. Essa sujeira tem de desaparecer, nunca deixei rastros no meu trabalho.
Ordenado e feito. Em posse do que foi um dia encomenda, dirigiram-se para o instituto, o QG de operações daquele famigerado grupo da sociedade, por vezes mal interpretado, como diria Carlos. Esbravejava com fervor, com palavras duras: “Não fazemos nada demais. Culpa não tenho por ser o único com culhão suficiente para fazer o que outros têm “escrúpulos de fazer”, limpamos as ruas dessa cidade imunda, dos futuros vermes e ratos que corroerão toda uma sociedade. Deveriam agradecer nossos serviços.”
- Analisaram? Conseguiram identificar do que se trata?
- Sim, tudo devidamente identificado, origem, procedência e características levantadas, pronto para apreciação e avaliação.
- Preparem a encomenda para avaliação, repassem-me essas características e tomarei as devidas providências.
Meia noite. Após telefonemas mil interligando sonâmbulos-zumbis de uma cidade escrava da insônia, do insolente, do insolvente, óbvia se fazia a presunção de que boas notícias não viriam. Qualquer encontro que ousasse ocorrer seria, sem a menor sombra de dúvidas, fatídico.
- Dona Maria do Carmo?
- Sim, sou eu – respondeu com voz repleta de embargos, pesada.
- A senhora pode me acompanhar, por favor?
E embrenharam-se nas duras paredes de concreto ladrilhado, em semelhança livre com um verdadeiro corredor da morte, esperando por sua renovação com novos presidiários condenados à execução. Os passos gritavam à mente, torturavam Maria.
- E então? A senhora reconhece?
- Sim, é meu filho. Mas...como? – No presente momento, nada superava o choro contido daquela mãe, órfã de seu filho. O instituto, em seu silêncio colossal, mais uma vez era incomodado por prantos alheios.
- Enfim, aparentemente seu filho, um motoboy, estava correndo para entregar uma encomenda, muito imprudente de sua parte, e se descuidou. Um ônibus em alta velocidade, logo atrás dele, não conseguiu parar a tempo e...o resto é notável. O que pudemos recuperar foi isso.
- Mas como? Moço, pelo amor de Deus...
- Minha senhora, meus sentimentos. Agora, eu tenho de ir, perdão.
Carlos saiu, seu trabalho fora concluído, a “encomenda” reconhecida, nada poderia fazer. Do destino, ele era um meio, somente um meio de informação. Em anos de dedicação ao Instituto Médico, consagrara-se como anunciante da morte, porém nem todos consideravam o anunciante. Seu papel era divulgar o que Deus fazia e não estava presente para contar, revoltante.
- Alexandre, Serjão vamos tomar uma birita? Estou louco por um churrasquinho e uma cervejinha, comemorar o final de mais um expediente, não é, rapaziada?
sexta-feira, 13 de maio de 2011
Meu Paladino
Ei, menina! Trate de aqui voltar! Não pense que de mim fugirás! Esses olhos antes transparentes, escureceram para camuflar suas molecagens boêmias. Os espelhos que me refletiam, agora, tragar-me-ão. A verdade já não pode ser verdade, tua eloquência e sagacidade criarão algo que se chame de verdadeiro, não há o que duvidar, são certezas inventadas e patenteadas pela certeza que só uma mulher pode dar.
Ah se as sextas falassem, de certo abririam o jogo de carteado, de truco, e trariam curvas bem definidas pela mão do escultor de um violão. Naquelas cordas vi (e vejo) teus dedos e sonhos brincando de correr, de desenhar um tom infinito, suave e indelével, escancarar o canto secreto por ti criado, para abrigar o que teu corpo insiste em expulsar. Não se perca no tom, o tom que te leva e nina em braços dourados, na alegria escrachada do teu rosto ao sentir uma nota bulinar os ouvidos, descontando teu talento na palheta inocente dos nossos dias.
Na externalidade do cotidiano, vens como uma imponente espécime feminina, marcando teus passos com firmeza e a consciência de seu poder, o olhar que submete qualquer um ao seus astuciosos jogos sedutores. Mas sei, mais do que sei, o que esse interior carrega. Em nosso companheirismo, conhecemo-nos numa osmose sentimental perene, suas paredes recebem os jatos enfurecidos das tintas da emoção, pintando um quadro nítido e deslumbrante da tua personalidade.
Com o néctar de sua sensibilidade, nada e ninguém poderia resistir aos encantos seus. Muita pretensão seria a minha em tentar, em vão, descrever-te em palavras tolas de um pseudo escritor. tudo o que posso resumir é que, para mim, és um paladino...ou melhor escrevendo, um Palandino da amizade.
quinta-feira, 21 de abril de 2011
Meu congestionamento
- Cacete, caí no sono!
Gabriel acordou depois de... um certo tempo e o balanço que o envolvia era forte, mas confortável.
- Chofer, estamos muito longe das colinas? Sinto que andamos por horas.
- (Risadas) Claro que não, parece que o caminho está um tanto quanto congestionado hoje, o dia foi difícil para os reles mortais.
Gabriel, agora pensativo, calculava o tempo de viagem e as contas não batiam, seria aquilo um sequestro? Em plena escalada de desconfiança, sua atenção foi captada por um fator: a escuridão fora do carro. Se não soubesse da existência de túneis, juraria estar em algum tipo de solitária expiando seus pecados.
- Moço, o senhor poderia andar um pouco mais depressa com esse carro? O túnel é muito escuro, a violência não dá trégua, o senhor sabe como é, não é?
- Calma, não há com o que se preocupar, a região é muito tranquila e bem habitada.
- Entendo, porém, por incrível que pareça, não lembro desse túnel na cidade, conheço São Paulo como a palma da minha mão.
- Certamente você nunca passou por esse caminho. Não nos encontramos mais na cidade de São Paulo, isso é um tipo de...atalho para as colinas (risadas).
- NÃO ESTAMOS NA CIDADE DE SÃO PAULO? COMO ASSIM?
- Nem no Brasil estamos mais, entretanto não se preocupe, sequestradores não usam de paciência e gentileza para com suas vítimas.
- E quem disse a palavra sequestro por aqui, moço (Sorriso amarelo)?
- Okay, we aren't in Brazil anymore, I need my passport. But where is it? How can I get it back?
- I told you to relax. You no longer need your passport.
- Ah tá, além de chofer, você é poliglota?
- Digamos que eu sei falar algumas línguas como o inglês, espanhol, francês, alemão, parece até um dom!
- Poxa, que incrível, sempre sonhei em ter um chofer poliglota. A quanto tempo estamos viajando? Meu relógio parou e, pelo o que me parece, na primeira hora de viagem. Estranho ele ter parado, comprei essa semana.
- Qual a função de querer saber do tempo? Já estamos chegando. Está duvidando? Olha o final do túnel ali, com aquela luz branca e atraente aos olhos cansados da vida tirânica do cotidiano.
- Ah é verdade, mas eu não consigo ver o começo do túnel.
- Não há função nenhuma em olhar para o passado, não importa o começo, mas o final do caminho. Prender-se ao que passou não é nada proveitoso.
Para tudo o que Gabriel falava, o motorista sem nome tinha uma resposta pronta para dar. Toda aquela perspicácia não lhe tirava o desespero da escuridão e daquele mistério todo. Por que não estamos mais no Brasil? Por que não podia saber a hora? O começo do caminho? Aquele carro tinha insufilm nos vidros?
- Moço, eu acho que quero parar um pouco, minha bexiga está a um passo de estourar.
- Que pena Gabriel, não podemos parar nesse momento. Só poderá sair do veículo quando chegarmos e eu te entregar para o Patrão.
Entregar-me para o patrão? Que patrão? Eu precisava fazer uma ligação, mas até meu celular me tiraram. Minha família me esperava nas colinas e eu nem tenho como me comunicar ou pedir socorro? Será que ele é louco ou coisa do tipo? Deus, ajude-me.
- Moço, qual o seu nome? O que você quer? Eu não tenho muito dinheiro, mas posso pedir para que paguem um resgate. Eu tenho família, filhos e eles não podem passar por um trauma desses!
- (Gargalhadas) Mas eu já não disse que não se trata de um sequestro? Seus filhos, Eduardo e Letícia, estão bem, sua esposa poderá penar um pouco, mas nada que a mate, até agradecerá depois. Não queremos seu dinheiro nem alardes. Não adianta entrar em pânico, nem muito menos gritar, veja que os passageiros dos veículos que estão descendo a colina gritam, gritam e nada acontece.
Quais veículos descendo a colina? Gabriel cola o rosto junto ao vidro e, com extremo esforço, vê carros pretos, levando pessoas, digamos, um tanto quanto desesperadas, até parecia que estavam indo para o inferno. Assustador!
- Já sei, é sobre o projeto 7 que eu estou desenvolvendo junto ao governo federal, não é? O que você quer saber? Além de poliglota, você também é engenheiro? É um projeto extremamente confidencial, aposto que te contratam para arrancar informações de mim!
- Definitivamente não se trata disso (Risadas). Seu projeto é muito bom, toda a preocupação com a sustentabilidade ambiental há de ser reconhecida, mas tome cuidado com os cálculos de vazão aquática das usinas, andas usando a função errada.
- Ora, mas que petulância, como podes saber desse projeto? Inclusive dos cálculos (e seus pequenos deslizes praticamente imperceptíveis). Então és do governo, estão me retalhando pelos meus ínfimos deslizes? Por favor, diga-me o que se passa, por que intentam em me matar? Eu posso me corrigir, nunca fiz nada contra ninguém, acordo às seis horas da manhã, todos os dias, para distribuir comida aos pobres, doo parte substancial dos meus lucros mensais para a caridade e associações africanas, não jogo papel na rua, não faço xixi fora do vaso e quando faço, eu limpo, nunca trai minha mulher, até mesmo quando meus amigos contratam uma stripper com o intuito de me seduzir. Piedade, moço! Deus, Socorra-me!
- Gabriel, não vês que está perto do final do túnel? Calma, homem! Não há com o que se preocupar, nada pode ser mudado agora, o que passou jamais voltará.
Ok, o plano é o seguinte: um soco no vidro e um pulo para fora do carro, mas tudo tem de ser rápido para evitar a reação do chofer, com certeza se trata de uma execução, devem ter me... quer dizer, ter escolhido o Gabriel de uma forma aleatória e totalmente vil. Tudo bem, essa é a chance. Deus, auxilia-me! 1, 2,3 e...
- Gabriel, o que fazes de olhos fechados e cotovelo apontado para a janela do veículo?
Agora quem falava com Gabriel era um homem, de aparência completamente sutil e, de certa forma, iluminada. A porta do veículo estava aberta, milagrosamente.
- Eu SEI que quereis me matar, não posso morrer, nem mesmo há motivos (plausíveis) para eu ser morto, o que quereis?
- Mas o que é isso, Gabriel? Tu resides aqui agora. Chamaste-me tanto e aqui estou.
- Te chamei?
Era divina a aparência e frescura dali, parecia que nunca chegaria a noite ou a sombra da angústia e da dor. Fluía uma paz infinita pelos cantos daquele jardim, invadindo os pulmões e esvaziando a mente.
- Diga-me, o que desejas de mim?
- Não queremos nada. Vivas intensamente, não há com o que se preocupar. Tua família estará por aqui, mas não agora. Tenhas paciência e tudo há de se resolver. Agora vá, deita-te debaixo da mangueira e sinta a brisa no teu rosto ainda jovem.
Gabriel foi.
- Obrigado pelo trabalho, Angelus.
- Não há de quê, Mestre.
Gabriel acordou depois de... um certo tempo e o balanço que o envolvia era forte, mas confortável.
- Chofer, estamos muito longe das colinas? Sinto que andamos por horas.
- (Risadas) Claro que não, parece que o caminho está um tanto quanto congestionado hoje, o dia foi difícil para os reles mortais.
Gabriel, agora pensativo, calculava o tempo de viagem e as contas não batiam, seria aquilo um sequestro? Em plena escalada de desconfiança, sua atenção foi captada por um fator: a escuridão fora do carro. Se não soubesse da existência de túneis, juraria estar em algum tipo de solitária expiando seus pecados.
- Moço, o senhor poderia andar um pouco mais depressa com esse carro? O túnel é muito escuro, a violência não dá trégua, o senhor sabe como é, não é?
- Calma, não há com o que se preocupar, a região é muito tranquila e bem habitada.
- Entendo, porém, por incrível que pareça, não lembro desse túnel na cidade, conheço São Paulo como a palma da minha mão.
- Certamente você nunca passou por esse caminho. Não nos encontramos mais na cidade de São Paulo, isso é um tipo de...atalho para as colinas (risadas).
- NÃO ESTAMOS NA CIDADE DE SÃO PAULO? COMO ASSIM?
- Nem no Brasil estamos mais, entretanto não se preocupe, sequestradores não usam de paciência e gentileza para com suas vítimas.
- E quem disse a palavra sequestro por aqui, moço (Sorriso amarelo)?
- Okay, we aren't in Brazil anymore, I need my passport. But where is it? How can I get it back?
- I told you to relax. You no longer need your passport.
- Ah tá, além de chofer, você é poliglota?
- Digamos que eu sei falar algumas línguas como o inglês, espanhol, francês, alemão, parece até um dom!
- Poxa, que incrível, sempre sonhei em ter um chofer poliglota. A quanto tempo estamos viajando? Meu relógio parou e, pelo o que me parece, na primeira hora de viagem. Estranho ele ter parado, comprei essa semana.
- Qual a função de querer saber do tempo? Já estamos chegando. Está duvidando? Olha o final do túnel ali, com aquela luz branca e atraente aos olhos cansados da vida tirânica do cotidiano.
- Ah é verdade, mas eu não consigo ver o começo do túnel.
- Não há função nenhuma em olhar para o passado, não importa o começo, mas o final do caminho. Prender-se ao que passou não é nada proveitoso.
Para tudo o que Gabriel falava, o motorista sem nome tinha uma resposta pronta para dar. Toda aquela perspicácia não lhe tirava o desespero da escuridão e daquele mistério todo. Por que não estamos mais no Brasil? Por que não podia saber a hora? O começo do caminho? Aquele carro tinha insufilm nos vidros?
- Moço, eu acho que quero parar um pouco, minha bexiga está a um passo de estourar.
- Que pena Gabriel, não podemos parar nesse momento. Só poderá sair do veículo quando chegarmos e eu te entregar para o Patrão.
Entregar-me para o patrão? Que patrão? Eu precisava fazer uma ligação, mas até meu celular me tiraram. Minha família me esperava nas colinas e eu nem tenho como me comunicar ou pedir socorro? Será que ele é louco ou coisa do tipo? Deus, ajude-me.
- Moço, qual o seu nome? O que você quer? Eu não tenho muito dinheiro, mas posso pedir para que paguem um resgate. Eu tenho família, filhos e eles não podem passar por um trauma desses!
- (Gargalhadas) Mas eu já não disse que não se trata de um sequestro? Seus filhos, Eduardo e Letícia, estão bem, sua esposa poderá penar um pouco, mas nada que a mate, até agradecerá depois. Não queremos seu dinheiro nem alardes. Não adianta entrar em pânico, nem muito menos gritar, veja que os passageiros dos veículos que estão descendo a colina gritam, gritam e nada acontece.
Quais veículos descendo a colina? Gabriel cola o rosto junto ao vidro e, com extremo esforço, vê carros pretos, levando pessoas, digamos, um tanto quanto desesperadas, até parecia que estavam indo para o inferno. Assustador!
- Já sei, é sobre o projeto 7 que eu estou desenvolvendo junto ao governo federal, não é? O que você quer saber? Além de poliglota, você também é engenheiro? É um projeto extremamente confidencial, aposto que te contratam para arrancar informações de mim!
- Definitivamente não se trata disso (Risadas). Seu projeto é muito bom, toda a preocupação com a sustentabilidade ambiental há de ser reconhecida, mas tome cuidado com os cálculos de vazão aquática das usinas, andas usando a função errada.
- Ora, mas que petulância, como podes saber desse projeto? Inclusive dos cálculos (e seus pequenos deslizes praticamente imperceptíveis). Então és do governo, estão me retalhando pelos meus ínfimos deslizes? Por favor, diga-me o que se passa, por que intentam em me matar? Eu posso me corrigir, nunca fiz nada contra ninguém, acordo às seis horas da manhã, todos os dias, para distribuir comida aos pobres, doo parte substancial dos meus lucros mensais para a caridade e associações africanas, não jogo papel na rua, não faço xixi fora do vaso e quando faço, eu limpo, nunca trai minha mulher, até mesmo quando meus amigos contratam uma stripper com o intuito de me seduzir. Piedade, moço! Deus, Socorra-me!
- Gabriel, não vês que está perto do final do túnel? Calma, homem! Não há com o que se preocupar, nada pode ser mudado agora, o que passou jamais voltará.
Ok, o plano é o seguinte: um soco no vidro e um pulo para fora do carro, mas tudo tem de ser rápido para evitar a reação do chofer, com certeza se trata de uma execução, devem ter me... quer dizer, ter escolhido o Gabriel de uma forma aleatória e totalmente vil. Tudo bem, essa é a chance. Deus, auxilia-me! 1, 2,3 e...
- Gabriel, o que fazes de olhos fechados e cotovelo apontado para a janela do veículo?
Agora quem falava com Gabriel era um homem, de aparência completamente sutil e, de certa forma, iluminada. A porta do veículo estava aberta, milagrosamente.
- Eu SEI que quereis me matar, não posso morrer, nem mesmo há motivos (plausíveis) para eu ser morto, o que quereis?
- Mas o que é isso, Gabriel? Tu resides aqui agora. Chamaste-me tanto e aqui estou.
- Te chamei?
Era divina a aparência e frescura dali, parecia que nunca chegaria a noite ou a sombra da angústia e da dor. Fluía uma paz infinita pelos cantos daquele jardim, invadindo os pulmões e esvaziando a mente.
- Diga-me, o que desejas de mim?
- Não queremos nada. Vivas intensamente, não há com o que se preocupar. Tua família estará por aqui, mas não agora. Tenhas paciência e tudo há de se resolver. Agora vá, deita-te debaixo da mangueira e sinta a brisa no teu rosto ainda jovem.
Gabriel foi.
- Obrigado pelo trabalho, Angelus.
- Não há de quê, Mestre.
domingo, 20 de março de 2011
Minha caneta, m(eu) papel
Era uma caneta. Eu, um bloco de papel branco, fui desvirginado pelo tracejado vermelho daquela tinta estranha. A princípio, nada poderia causar maior desconforto do que aquela delgada ponta percorrendo minhas alvas células.
Passado certo tempo, por completa força do hábito, a agonia foi se esvaindo e engraçado era o jeito peculiar de me invadir e colorir ao mesmo tempo. Tornou-se divertido sentir as letras tomando forma, criando sentenças, frases, parágrafos, conhecimentos inteiros e, por algum modo, os finais de semana eram terríveis, caneta não dava as caras e eu sentia falta de...do...da chance de atualizar minha singela vastidão léxica.
Em escritas e vindas, inegável se tornou uma verdade: meu dia não era dia sem caneta na minha vida. De alguma forma, fazia-se presente e gritante sua ausência, impossível era entender o porquê daquilo acontecer, todavia acredito que fosse pelo fato de não sermos preto no branco, o politicamente escrito e desenhado nunca havia me atraído, agora, até minhas margens ganhavam adornos descontrolados e ... apaixonados.
Minhas páginas eram preenchidas, em verdade consumidas pela vermelhidão, se bem que, analisando friamente, eu támbem a consumia, pois engolia sua tinta com sede incessante. Naquela altura, sua extrema desenvoltura já se refletia em minhas páginas mais profundas, mesmo sem tinta e caneta em sua atuação majestosa, lindo de se ver era a expressão, em sulcos rebaixados e respeitáveis, deixadas por ela na minha face, no meu corpo atualmente tatuado.
Formávamos um dueto, éramos perfeitos na harmonia que criamos. Definitivamente, combinávamos. Porém, em uma das linhas em mim decifradas, falava-se que "tudo que é bom dura pouco". Posterguei meu entendimento para refutar o que começava a figurar perante meus olhos. De sopetão, caneta falhava e, quando falhava, sumia, desaparecia de minha visão. Mesmo sem tinta, conseguia sua impressão, porém a química que me viciara durante aquelas semanas fazia falta, escrevia A F L I Ç Ã O. Em pouco tempo, suas falhas eram constantes, suas reações faltantes, já nã cons g ia ent nd r nada. Momentos felizes intercalados p r se sações vazi s, frias. Tentei segurá-la, ceder meu esp ço, mas ela d sapare ceu, foi sumin ..
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Passado certo tempo, por completa força do hábito, a agonia foi se esvaindo e engraçado era o jeito peculiar de me invadir e colorir ao mesmo tempo. Tornou-se divertido sentir as letras tomando forma, criando sentenças, frases, parágrafos, conhecimentos inteiros e, por algum modo, os finais de semana eram terríveis, caneta não dava as caras e eu sentia falta de...do...da chance de atualizar minha singela vastidão léxica.
Em escritas e vindas, inegável se tornou uma verdade: meu dia não era dia sem caneta na minha vida. De alguma forma, fazia-se presente e gritante sua ausência, impossível era entender o porquê daquilo acontecer, todavia acredito que fosse pelo fato de não sermos preto no branco, o politicamente escrito e desenhado nunca havia me atraído, agora, até minhas margens ganhavam adornos descontrolados e ... apaixonados.
Minhas páginas eram preenchidas, em verdade consumidas pela vermelhidão, se bem que, analisando friamente, eu támbem a consumia, pois engolia sua tinta com sede incessante. Naquela altura, sua extrema desenvoltura já se refletia em minhas páginas mais profundas, mesmo sem tinta e caneta em sua atuação majestosa, lindo de se ver era a expressão, em sulcos rebaixados e respeitáveis, deixadas por ela na minha face, no meu corpo atualmente tatuado.
Formávamos um dueto, éramos perfeitos na harmonia que criamos. Definitivamente, combinávamos. Porém, em uma das linhas em mim decifradas, falava-se que "tudo que é bom dura pouco". Posterguei meu entendimento para refutar o que começava a figurar perante meus olhos. De sopetão, caneta falhava e, quando falhava, sumia, desaparecia de minha visão. Mesmo sem tinta, conseguia sua impressão, porém a química que me viciara durante aquelas semanas fazia falta, escrevia A F L I Ç Ã O. Em pouco tempo, suas falhas eram constantes, suas reações faltantes, já nã cons g ia ent nd r nada. Momentos felizes intercalados p r se sações vazi s, frias. Tentei segurá-la, ceder meu esp ço, mas ela d sapare ceu, foi sumin ..
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