Dois, dois minutos. Acenda, acenda o cigarro, trague-o, sinta-o. Você tem isso, somente isso, para resolver a sua, a minha, as nossas vidas. A fumaça da qual está possuído, desenha no ar o desdém de seus sentimentos. Na elegância esguia de seus movimentos, ela não mente, simplesmente joga e espalha seus subterfúgios e minhas frustrações. Nas ausências frias, na plenitude do calor das noites, perdi-me, calei-me em meu lugar. As cinzas secas, esturricadas, descreveram-me em perfeição intangível. A dança aérea, suas curvas malditas e destruidoras, satisfizeram-me nos momentos de companhia, digamos, solitária. No balé contemporâneo de seu corpo, vi-me derretendo, desfazendo, sucumbindo aos charmes ilusórios de um amor falso. Trague, trague suas mentiras, livra-te de desculpas fadadas a um futuro incerto, impuro. Paradoxalmente, de toda a nicotina de nossas vidas, tornas-te o maior dos vícios, corroendo meu interior, meu fôlego, meus pulmões. Gritar tentei, porém, como sempre, sufocas-me com promessas fulas, chulas, derramando seu (pseudo)bom senso em ataques epilépticos de fúria, incapacidade. Entupa tuas vias respiratórias, mate-se em lentas hipocrisias escurecidas por seus alvéolos paralisados, notadamente desabilitados. No sorriso danificado por suas desgraças, peço-te: trague, trague seu filtro até queimar a boca, a boca malévola, marcada por dizeres vazios de horizontes puros e paradisíacos. Bitucas, sobra-lhe bitucas enferrujadas no ferro do fel. Meu bem, ausentar-me-ei, porque nos resta as cinzas, somente o cinza.
Recomendação: Ler ao som de Silence - Portishead
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