Meu cigarro

Dois, dois minutos. Acenda, acenda o cigarro, trague-o, sinta-o. Você tem isso, somente isso, para resolver a sua, a minha, as nossas vidas. A fumaça da qual está possuído, desenha no ar o desdém de seus sentimentos. Na elegância esguia de seus movimentos, ela não mente, simplesmente joga e espalha seus subterfúgios e minhas frustrações. Nas ausências frias, na plenitude do calor das noites, perdi-me, calei-me em meu lugar. As cinzas secas, esturricadas, descreveram-me em perfeição intangível. A dança aérea, suas curvas malditas e destruidoras, satisfizeram-me nos momentos de companhia, digamos, solitária. No balé contemporâneo de seu corpo, vi-me derretendo, desfazendo, sucumbindo aos charmes ilusórios de um amor falso. Trague, trague suas mentiras, livra-te de desculpas fadadas a um futuro incerto, impuro. Paradoxalmente, de toda a nicotina de nossas vidas, tornas-te o maior dos vícios, corroendo meu interior, meu fôlego, meus pulmões. Gritar tentei, porém, como sempre, sufocas-me com promessas fulas, chulas, derramando seu (pseudo)bom senso em ataques epilépticos de fúria, incapacidade. Entupa tuas vias respiratórias, mate-se em lentas hipocrisias escurecidas por seus alvéolos paralisados, notadamente desabilitados. No sorriso danificado por suas desgraças, peço-te: trague, trague seu filtro até queimar a boca, a boca malévola, marcada por dizeres vazios de horizontes puros e paradisíacos. Bitucas, sobra-lhe bitucas enferrujadas no ferro do fel. Meu bem, ausentar-me-ei, porque nos resta as cinzas, somente o cinza.

Recomendação: Ler ao som de Silence - Portishead

Meu dadaísmo

Pesado. Entre dias e noites hei de te desejar. Há um desacordo tácito de não reconhecimento e afastamento. As desavenças são constantes e revoltosas, furacões não mais me assustam. Destilando-me em novas essências, desencontro-me cada vez mais, perdendo-me em um labirinto manchado de guache. Guache, suave, livrar-me-ei de seus tons pasteis, essa prisão aguada de mágoa paira minha mente latente. Não, não chegue perto, meus passos são largos e indefinidos, deixar-me-ei perder nos becos fétidos da noite, nem maus lobos se importarão, o meu vermelho há muito encarnado se transformou. Ó rua, acolha-me em seus braços sujos de lama, pois, no útero do carinho mascarado, não posso mais me ater. Vislumbres de um futuro impiedoso me cortejam em sintonia perfeita, cercando-me com fábulas escancaradas de sucessos sortidos. Dada, dadaísmo, chuva negra de dor diluída em copos, canecas e garrafas de whisky barato, puríssimos anos de dor sobreposta, camadas e camadas e camadas de lodo amargo, nas entranhas e vísceras infectadas de amor onírico. Da brisa afável, retenho sonhos passíveis de irrisórias penas, jogos eternos de cicatrizes abertas e incuráveis, modelando princípios varridos pelo mundano, humano. Vielas estreitas, contaminadas de nicotina batizada revelam o clima, o clímax. Distante se mantenha, nada ofereço-te, senão meu dadaísmo.